между белыми черными
несколько клеток
до взаимопонимания
или раскаяния.
конь наступает раскольниковым
на белую королеву,
становясь из черного
серым.
до крови разбивая стопы,
твои офицеры,
могут ходить только
боком,
босые,
направо по черным,
налево по белым.
короли,
помня о правилах рокировки,
остаются при коронах,
они,
помня руки чужие в крови,
делают ставки,
отправляя в рулонах
инакомыслящие словари.
бунтари-
пешки.
и мы между ними.
грешны.
мы все-таки
победили.
над ними.
и имя
читать дальше
неслось над полями,
меж королями,
поверженными в сотый раз
неуёмным желанием видеть себя
в заголовии книг.
на дорогах интриг
сложит голову змей
о трёх головах,
в этих главах
не будет меня.
и тебя, впрочем, тоже не будет.
об этом не людям
судить.
может быть,
стрелки врут,
книги просто молчат.
но немая печать
не снимает печаль
с пыльных лбов королей
из музейных архивов,
из папок.
на этот прилавок
я выложу вес
всех планет во вселенной,
дорог по нетленной
избитой тропе.
в синяках,
отобравшись к рассвету
в почётные рыцари шахматных клет-
чатых норм.
что потом?
я не знаю.
там занавес с нами
прощаться не станет.
мы выйдем на бис.
и под апплодисменты
пройдём старой лентой
в театрах кино.
но...
через сотни
и тысячи строчек
все так же останется
мир-
как подбросить
игральную кость,
и поймая в движенье,
выложить глазом змеи
расторженье
выложить колья
и копья
и пики
крести
кресты
вероники
волосы,
впавшие в млечный путь
не дописав,
улыбаясь,
заснуть,
думая, будто бы
ты ее пишешь
сотни страниц для придуманных книжек,
где короли и слоны,
офицеры, туры...
до начала игры
спят войска в ожидании слова "вперёд".
это точно пройдёт.
это время не ждёт.
нет терпения времени,
ждать - неумение.
в горле комок.
как по лезвию книги,
по резьбам интриги,
по вензелю сказочных слов.
я готов
расплываться последней зарёй
на окне недобитых эпох.
выдох-вдох.
плюс на минус
и ножиком в спину.
и правда, как яд.
и крапива, как я,
содрагается собственным ядом.
помни - я рядом.
6.06.2012 год [в четыре руки с Павлом Шиверовым]